После пожара
Книжки мои под окном летают,
А возвращаться домой не хотят.
Ветры осенние их читают,
Капли дождя долбят.
Может, поднимет случайный
прохожий
Лист, опаленный огнем.
Может, хоть строчка его встревожит,
Что-то проснется в нем.
Не для того ли пишем и пашем,
В гонке сжигаем жизнь,
Чтобы поступки и мысли наши
В ком-то отозвались?
….Ветер разносит листы,
как листья.
Сборничек голубой
Скоро засыплет снежком
пушистым,
Вдруг прорастет весной?
2 октября 1995г.