Мать строчит для дочки платье…
Мать строчит для дочки платье.
Ах, опять кривая строчка!
Только как же доказать ей —
«Рановато замуж, дочка!»
Рановато, рановато,
А фата уже пошита…
Будто в чем-то виновата,
Порет строчку мать сердито.
До утра огонь не гаснет
В этом доме по соседству.
Будет платье — это ясно —
Юной барышне по сердцу…
Я строчу стихи на кухне.
Ах, опять плохая строчка!
До рассвета свет не тухнет
И летит за ночкой ночка…
Рановато, рановато
Выпускать стихи на волю,
Тут и рифма плоховата
Мало страсти, мало боли.
Я корю себя за слабость,
Я порю себя за леность.
Кажется, чуть-чуть осталось,
Чтоб читалось, чтоб летелось…
Как воздушно, как прекрасно
Платье белое невесты!
Волновалась мать напрасно —
Пышно, ровно, все на месте.
Сколько раз перешивалось,
Кто там спросит, кто узнает.
Плакалось, переживалось…
Словно снег, фата взлетает.
Критик мой, судья негласный,
Стих прочтет, смахнув усталость:
— Слишком просто. Слишком ясно.
Значит, так легко писалось.