Степная дорога
Едем полдня. Ни селений, ни речки, ни леса.
Тень облаков пробегает прозрачно-белесых.
Вот показался пастух неприступно-суровый,
И неподвижны, как нэцкэ, застыли коровы.
Значит, район обитаем. Жилье где-то близко,
И путешествие наше продолжим без риска…
Но, как мираж, растворяются кони и люди.
Видно, конца этой пыльной дороге не будет.
Что там за озеро тонкой полоской маячит?
Это кинжал обнаженный лежит, не иначе!
Рядом — не сопка, а богатырская шапка.
Но великанов вокруг не увидели…
Жалко.
Только сурки, как царьки, нас приветствуют
молча.
«Нет ли поблизости ружей, капканов и гончих?»
Смотрят они по-восточному: зорко и томно,
Будто владения их — эти желтые волны.
Тонут и здесь. Только тонут не в море, а в небе.
Раз потерялся — то, значит, и не жил, и не был.
Вот в углублении, словно «Титаника» остов,
Древнего города полузасыпанный остров.
Ветер — иль вечности вздох — неожиданно
жесткий.
Хочется степь, как лисицу, погладить по шерстке.
Прячет она свои тайны, с пришельцем играет.
И убегает от нас. Без конца убегает.