Плывет по Иртышу шуга…
Плывет по Иртышу шуга,
Пронзает ветер злой.
Тепло родного очага
Так ценится зимой.
Вбежишь — и к печке, руки греть,
Дрова в огонь бросать…
Малины — чтоб не заболеть! —
В чай намешает мать.
Отец поднимется к столу,
Худой, прозрачный весь.
И я, слезу сдержав, пойму —
Нужна я только здесь. …
Но нет ни дома, ни отца.
А ветер злей и злей.
И не согреет до конца
Тепло чужих огней.