Эти строчки — из самой души — для вас!
Слышишь, крылышками шуршит
Пегас.
Для него на краю стола горсть овса.
Потому дорогим словам нет конца.
Не пылает в глазах огонь, мал росток.
Что же, он ведь ещё не конь —
горбунок!
Но исполнит он все желания для меня,
Словно в сказке из детства раннего про коня.
Я не знаю, когда ещё он придет ко мне.
Я скучаю, когда не вижу его во сне.
…Я у крылышек спинку ровную почешу.
У Пегасика песню новую попрошу.
Отвернёмся и забудем,
Что была иная Русь…
Домик, где родился Бунин,
Как к тебе я доберусь?
Рассекая все границы,
Самолётом, кораблём…
Будет сниться, сниться, сниться
Двухэтажный этот дом.
Не Бутырки, не Полтава,
Не Москва и не Елец…
Все равно, где зрела слава.
А душа проснулась здесь.
Первый дом — всему основа,
Родниковая вода.
Здесь в него вселилось Слово
И осталось навсегда.
Если беды тисками зажали,
Собираю детей и друзей.
Едем мы погостить к Окуджаве,
В Переделкинский скромный музей.
Нас приветствуют вётлы и сосны…
Здесь стихи и гитара в чести.
Никогда человеку не поздно
Свою грешную душу спасти.
Наша жизнь — неразгаданный ребус.
И отгадки, боюсь, не найти.
Но всё едет Булата троллейбус,
Подбирая озябших в пути.
Наверное, тех лет не будет лучше —
Мальчишки с нами, молода сама…
Перебираю старые игрушки:
Машинки, куклы, лодочки, дома…
Их оживляли детские ладошки,
Им придавая ценность, вес и смысл.
И ничего, что нет хвоста у кошки,
А старый клоун одноглаз и лыс.
Не знаю, право, что мне с ними делать.
Мне жалко их, но захламляют дом…
Все выбросить? Или отдать соседям?
Или оставить внукам — на потом?
…Теряются наивность, свежесть, резкость,
Пустеет жизни детский уголок.
Когда из мира исчезает детскость,
Становится он скучен и жесток.
Как будто Тот, кто в нас вселяет души,
Дарует разум, сводит ли с ума —
Перебирает старые игрушки:
Людей, машины, лодочки, дома…
На скамейке старенькой
Сватали и спорили…
Хвасталась внучатами
Бабушка одна.
И по каждой можно
Изучать историю:
Детство полуголое,
Колоски, война.
Жили, как положено —
С радостью и муками.
Разлетались деточки,
Таяла семья…
Вы живите, бабушки,
Вы гордитесь внуками!
Только не пустела бы
Старая скамья…
Пусть вьюга дорогу лижет,
Уносит снег в колею,
Какой-то упрямый лыжник
Торит и торит лыжню.
На узкой полоске снега,
Где рядом асфальт и грязь,
Два легких летящих следа
С утра удивляют нас.
И дворники смотрят грозно,
И мы по делам спешим,
Но знает он — рано ль, поздно,
Другие пойдут за ним.
… Пусть кто-то живет иначе —
Нахапать, поесть, поспать,
Соседский упрямый мальчик
Все пишет стихи в тетрадь.
И пошло вокруг и мерзко,
И доллары правят бал,
Но пишет мальчишка дерзкий,
Не ждет никаких похвал.
Корят его — лишний, книжный…
Я все-таки верю в них.
Бежит по морозу лыжник.
И мальчик слагает стих.
Город покрыт льдом,
И одинок приют.
Счастье, коль есть дом –
Тот, где всегда ждут.
Дальние поезда
Бережно донесут
В дом, где тебя всегда
Мать и отец ждут.
Тихо вздохнёт мать,
Слёзы смахнёт тайком.
Доля её – ждать,
Доля её – дом…
Хлопоты у стола,
Тонкая нить бесед…
Видишь, что мать сдала,
Да и отец сед.
…Как ни вильнёт судьба,
Что ни случись потом,
Знай, что всегда тебя
Встретит отцовский дом.
