Дождь сверкает, будто бисер,
Миллионы вялых пуль.
Летом не бывает чисел —
Помнишь август иль июль.
Облако античной лепки,
Иль — кольчугой — рябь реки.
Это памяти зацепки,
Это времени толчки.
Числа явятся зимою,
Гордо встанут в полный рост
Вереницею немою,
Лёгкой лестницей до звёзд.
Посчитает числа эти
Грозный холод-государь
Но — нахлынет снова лето,
И расплавит календарь!
Облака – одуванчики Божьи,
Парашютики, ниточки, пух…
Незаметно подуй, осторожно,
Чтобы этот закат не потух.
Чтоб открылся таинственный ларчик –
Тот, откуда летят облака.
Солнца желтый степной одуванчик
Отразила большая река.
Так всё сказочно и невесомо,
Что не страшен оставшийся путь.
Взять с собой только Память и Слово.
Одуванчиком в небо вспорхнуть.
Побывать здесь — только грезилось…
У Земли цветной наряд.
Ах, как шилось тут и резалось
Миллионы лет назад!
И зелёными заплатками
Покрывались плеши гор,
И бросались речки – прядками,
И сиял небес шатёр!
И широкой белой строчкою,
Да с каймою по бокам!-
Море было приторочено
К этим диким берегам.
Сколько шёлку сшито-добыто,
Получилась – благодать!
А иголка с краю воткнута,
Только пол-ушка видать.
Словно перчик на языке:
Перчем, Алчак!
Видно, острое блюдо готовит
султан-паша…
И (совсем не рыба!)
бьётся в сетях Судак –
В лесках улиц, ячейках дворов
тяжело дыша.
От жары не звучат,
а тают во рту слова.
И спасенье не онеметь –
лишь пуститься вплавь!
И блестит на солнце
Сахарная голова,
И вот-вот растает –
только воды добавь!
Памяти Аделаиды Герцык
Я спускаюсь в этот подвал в летний зной,
А по телу бежит предательский холодок.
Боже мой, что ж делалось тут зимой?
Неужель человек всё это выдержать мог?
Я спускаюсь в этот подвал, будто в ад.
В глубине мерцают призрачные огни.
И как будто со всех сторон говорят:
— Помяни меня! И меня! Меня помяни…
Помяни
пропавшую ту страну,
Помолись
за недоживших нас.
И ещё помяни — среди всех — одну,
Ту, которую выжила и спаслась.
-…На, пиши! — на допросе сказал чекист. —
Посвященье поставь! Покажу друзьям…
И ложились строчки её на помятый лист,
А душа рвалась к оставленным сыновьям.
Было чудом — поэта СТИХИ спасли
В тот подвальный, безумный,
бездушный, голодный год.
…Ты услышь меня, Господи, Слово своё пошли.
Пусть поэзия
нынешних, нас спасёт.
Лишь когда всё зардеет, забагровеет, заохрится,
Вот тогда лишь вступит осень в свои права.
А пока сентябрь. И дожди моросят, как водится,
И ещё не печален лес, зелена трава.
Ожидаем осень, как старость свою – с опаскою:
Вдруг зарядит опять одинокий и серый дождь?
Но раскрасит октябрь леса золотою краскою,
И заплачешь – лишь от того, что ещё живёшь!
Что была твоя жизнь короткой, пустой и грешною,
Но являет Господь и тебе свои чудеса…
И тоскою кроткой, светлой, почти нездешнею
Сквозь листву золотую поглядят в тебя небеса.
Что нужно мне ещё, жива пока,
Чтоб душу живу в суете сберечь?
Чтоб за окном моим текла река.
Чтобы во мне текла родная речь.
Какое счастье — жить на берегу
И отражаться в утренней реке.
Какое счастье — говорить могу
И думаю — на русском языке.
Словарь у наших предков был — «речник».
Реченье, речь, речной — так корень схож!
У Иртыша или у полки книг —
Там, где Река, всегда меня найдёшь.
И не море, и не пальмы
Вспоминаю в декабре –
Буйные, шальные мальвы
В чистом мамином дворе.
Появляются внезапно,
Взгляды всех к себе собрав,
Розово-бордовым залпом
На шампуровых ветвях!
Граммофона отголоски
Или – Гулливера вьюн,
Эти мальвы, как присоски
Зной июльский жадно пьют…
Пахнут мальвы детством, летом,
Ароматный воздух густ.
Предзакатным тихим светом
Освещён мальвиный куст.
Кто-то ждёт небесной манны…
Рай – не в небесах, а тут.
Как цветут в июле мальвы,
Боже, как они цветут!
Как белоснежно-нежна
яблоня эта весенняя!
В мае
на свалке
она
облаком лёгким парит.
О, из какого зерна,
дивного чистого семени
Выточен этот сосуд
и красотою налит?
Горестной грязной земли
вроде совсем не касается,
Но от креста своего
уж никуда не уйдёт:
Снегом пушистым летит,
ангелом светлым является,
А все равно этот смрад,
яд человеческий пьёт.
Снова идут мужики,
чьи-то работнички резвые,
Вёдра несут и мешки,
будут кидать и ломать…
Боже, не так ли и ты,
бедная наша поэзия,
Вечно на свалке растешь!
И для чего – не понять.
…Вот, покряхтев о своём,
мусор под яблоню бросили.
Просто не думай о том,
зря расцветаешь ли ты,
Что не оценят тебя,
и не придут сюда осенью,
И никогда не сорвут
терпкие эти плоды.
Падал снежок, были леса раздеты,
Но на пригорках апрель рисовал траву…
Господи, спасибо Тебе за это —
Что родилась я и до сих пор живу.
Дом деревянный. Детство в солнечном свете.
Первые сказки. Первых стихов тетрадь…
Господи, спасибо Тебе за это —
Что у меня такие отец и мать.
И приходила любовь, и рождались дети.
Счастье: была любима, была — одна…
Господи, спасибо Тебе за это —
Ты в моей жизни всего отпустил сполна.
Знаю, когда-нибудь, в середине лета
Вдруг остановится вечное колесо.
Господи, спасибо Тебе за это.
Господи, спасибо Тебе за всё.
