Дорога в Баянаул
Разматывается серый клубочек, разматывается
На юг убегает дороги волнистая нить.
И вся моя жизнь городская все дальше откатывается,
И я понимаю, как нужно действительно жить.
Ах, старая истина — жить нужно вечным, нетленным,
На мелочь не тратиться, за пустяком не тужить.
Да если б мы не были связаны, скованы, пленны,
Неужто б не стали с собою в согласии жить?
Но все эти путы — растягиваются, развязываются…
Автобус туристский сквозь степь пожелтевшую мчит.
И горы дразняще на горизонте показываются,
И друг настоящий легко и понятно молчит.
Пусть это несбыточно, там, средь мелькающих будней —
С природою слиться, забыть и печали, и боль…
Вершины все ближе и царственней, и недоступней,
И так нелогично, и так высоко — как любовь.