Восьмое марта…
Восьмое марта.
А ведь недавно буянил май.
Наверное, время остановилось
И двинулось вспять.
На кой они, праздники?
Вот, сиди, вспоминай…
К тому же – если некому
Поздравлять.
Ну, в смысле, обнять, прижаться
Иль просто – коснуться руки.
И лишь с утра
Телефонные долбят звонки,
Короткие и одинаковые,
Как рыбьи позвонки.
Звонки из России, Германии…
Кого-то уж вовсе нет.
В том месте, где сердце –
Как будто от пули след.
Небольшая такая дыра.
Временной транзит.
И вечно сквозит.