Алма-Ате
Этот город — не город, а сад,
Так огромны в нем ивы и клены,
Так отчетливы тихие стоны
Старых яблонь в ночной снегопад.
Этот город — не город, а сон,
Не для грусти и не для работы.
Есть в нем вечно-весеннее что-то:
Первый снег — он уже обречен.
Этот снег — он с весной обручен,
Лепестками соцветий летает,
Он на лбы площадей оседает
И бежит помутневшим ручьем.
Размывает нахлынувший день
Белоснежные кромки обочин,
Словно графика снега и ночи
Превращается вдруг в акварель…