(Фото из пионерского детства)
Жизни ушедшей срез – этот сосновый лес,
Где мы сидим с тобой с поднятой головой,
С горном наперевес.
Где ты, вожатый мой?
Что там сосновый лес! Даже Союз исчез.
Да не забыт пушок над волевой губой.
Выпьем на посошок.
Белкою в колесе по переборкам лет…
Были ведомы все, только вожатых нет.
Я приходила в Храм с выжженною душой.
Я вопрошала там: «Где ты, вожатый мой?».
Слышится эхо: «Здесь…»
Там же, где детства лес –
Вечный и молодой.
Майскому берегу что-то шепчет волна…
Поймы цветущей такой не найдётся в мире!
Да, Павлодар, конечно, не Астана.
Только река, согласитесь, у нас пошире.
Свежий сугроб воздушен и сладок, словно зефир.
Щедро зима угощает, морозом лечит.
А Павлодар, конечно, чуть-чуть не Сибирь:
Те же морозы, только ветра покрепче!
Каждый твой шаг до меня донесёт молва,
И окажусь – случайно! – на том же месте…
Да, Павлодар, конечно, чуть-чуть не Москва,
Наши романы всем тут давно известны.
Шпиль телевышки над мокрым пространством крыш,
Эйфеля башня вот так же пронзает тучи.
А Павлодар, конечно, чуть-чуть не Париж.
Ну а художники наши гораздо круче!
Мысли уехавших всех ловлю как радар.
Города имя теперь для них – словно награда.
Ведь Павлодар – единственный в мире!
Наш Павлодар.
И никаких других городов не надо.
Восьмое марта.
А ведь недавно буянил май.
Наверное, время остановилось
И двинулось вспять.
На кой они, праздники?
Вот, сиди, вспоминай…
К тому же – если некому
Поздравлять.
Ну, в смысле, обнять, прижаться
Иль просто – коснуться руки.
И лишь с утра
Телефонные долбят звонки,
Короткие и одинаковые,
Как рыбьи позвонки.
Звонки из России, Германии…
Кого-то уж вовсе нет.
В том месте, где сердце –
Как будто от пули след.
Небольшая такая дыра.
Временной транзит.
И вечно сквозит.
Шальная стоит погода…
Мне 44 года.
Клубится желаний рой.
И дети мои со мной.
И кажется в полдень ясный,
Что жизнь не была напрасной.
Но в зыбкий вечерний мрак
Ты знаешь, что всё не так.
А время – как ранку йодом –
Сжигает мне год за годом.
Саднит уходящий год,
Но вскорости – заживёт.
Все 44 ранки –
Как рыжики на полянке.
И памятны, и свежи,
Как хармсовские чижи.
Всё круче мои ступеньки,
Но дождь из небесной лейки
Так ласково моросит…
Меня успокоить хочет.
Омоет каждый годочек
И в памяти воскресит.
2001.
Один на один с миром…
Олег Григорьев
Один на один – с болью.
Один на один – со смертью.
Посредников нет в этой доле.
Никто не спасёт, поверьте.
Один на один – с ночью.
Один на один – с речью.
С любовью, такой большою,
И с подлостью человечьей.
Один на один – с другом.
Один на один – с милым.
И вечно, всегда, по кругу:
Один на один – с миром.
Ты опять не поехал со мной. Неважно
В чём причина: дела, политика, книги…
Если у человека отсутствует жажда,
То безвкусно всё, что б в него ни лили.
Проживи бок о бок хоть с кем лет двести,
И любая любовь перейдёт в привычку.
Если нет желания быть вместе –
Не отменят последнюю электричку.
И уйдёт по расписанью
Любой поезд,
И автобус не съедет в кювет
И с моста не рухнет…
А потом включай на всех компьютерах «поиск»,
Но меня не найдёшь…
Я не дамся тебе в руки!
…И была любовь в палатке.
Были звёзды, как заплатки.
Над поляной ночь плыла.
И сквозь острые лопатки –
Томно-больно-странно-сладко-
Прорастали два крыла.
А в ночном потоке плыли:
Облако дорожной пыли,
Та гора, где вместе были,
Плыли заяц, беркут, язь,
Плыл волчонок с тихим воем,
Плыли звёзды дружным роем
И в палатке эти двое
Плыли, за руки держась…
И мешало одеянье,
И пронзало душу знанье,
Что придумал мирозданье
Кто-то лишь для нас двоих.
Безболезненно и просто
Мы летели в чёрный космос,
Всё приемля,
Всех жалея,
Всем прощая
В этот миг.
После летнего дождя
Ласточки крутили сальто,
Пар клубился над асфальтом
После летнего дождя.
Туч лиловая ладья
Уплывала в яркой сини.
Мы с тобой брели босые
После летнего дождя.
Пусть недолог встречи час,
И не сказано ни слова —
Встала радуга для нас
Разноцветною подковой!
Что припомнишь, уходя
В пору зимнего ненастья?
Может, то, как был ты счастлив
После летнего дождя…
Время здесь не летит.
Плавится, словно воск.
Нету родней пути,
Чем Павлодар-Омск.
Если терпенья нет,
То уезжаем в ночь.
Ждёт меня сын-студент,
А у кого-то дочь.
О, материнский путь,
Праведней всех путей.
Нам не даёт уснуть
Боль за своих детей.
…Лихо автобус мчит,
Рвёт тишину полей,
Ярко горят в ночи
Звёзды судьбы моей.
Звёзды моей судьбы,
Звёздочки, сыновья.
— Сколько там до Омбы? –
Спросит сосед меня.
— Двести? Недолго ждать…
В мареве городском
Тихое «здравствуй, мать»
Скажет мне сын баском.
Милый мой мальчик, помни всегда о том –
Жить нужно лишь сейчас, а не потом.
И не откладывай на завтра ни добрых слов,
Ни вдохновения, ни драки и ни любовь.
Можно прожить – и мир повидать не успеть.
Дело не в том, что нас караулит смерть.
Но по прошествии пары десятков лет
Просто желания что-то увидеть нет.
Езди! Рискуй! Ошибайся! Транжирь и трать!
Всё это лучше, чем в юности старым стать.
Всё это лучше, поверь, чем всю жизнь копить
И не понять, зачем же на свете жить.