Влюбившись в этот город маленький –
Как оказалось, навсегда,
Люблю смотреть, как вечным странником
Течёт иртышская вода.
Люблю бродить по старым улицам,
Где снова осень правит бал,
И верить – всё на свете сбудется,
Коль в Павлодаре загадал!
На спящий город кисею набросили,
И эта золотая кисея –
Подарок нам от наступившей осени –
Ее гербы, печати, вензеля…
И поутру во всем великолепии
Предстал пред нами пожелтевший сад,
Чтобы забыли мы забавы летние,
Влюбившись в этот сказочный наряд.
Но скоро ветер с ночкою-подружкою
Сорвут с деревьев золотую сеть,
И под ногой сухой ненужной стружкою
Богатство это будет шелестеть…
Осенний, притихший весь,
Светящийся изнутри,
Мне нравится этот лес.
Не жадничай, подари!
Машину останови,
Послушай пичужек свист.
В ладонь, замерев, лови
Летящий с берёзы лист.
Тепла, как твоя щека,
Шершавая береста.
Ты мне не дари шелка,
Не жемчуг моя мечта.
Лишь осени лёгкий вздох
Почувствуешь над собой —
Дари сентября платок
Оранжево-золотой.
О, эти капельки дождя на острие сосновых игл,
И щебетание, и свист какой-то птахи запоздалой…
Играет лето, уходя, любви и жизни вечный гимн.
Тебе не услыхать его, как ни тряси телепрограммой!
В уютных душных конурах, уставясь в ящик неживой,
Мы позабыли запах трав, ожог росы, дыханье ветра.
Живем в надуманных страстях, под теле-бред и теле-вой…
И не заметил вновь никто, как попрощалось с нами лето.
И.Невзоровой
Веточку Волошинской полыни
Я везу в Елабугу Марине.
Терпко пахнет крымская полынь:
Зноем, пылью, горечью, любовью,
Тёплым морем, вечностью и болью,
Сладким соком перезревших дынь.
От горы высокой коктебельской
До елабужской дорожки сельской –
Тоже в гору. Тоже на холме.
Листья земляничные резные…
Понимаю я, что мы – связные.
В руки дан пакет – тебе и мне.
Дан завет Волошиным, Мариной…
И за срок земной, такой не длинный,
Довезти бы, донести, успеть
То, что нам с тобою поручили:
Листик земляники, цвет полыни,
Душу, побеждающую смерть.
Коктебель — Елабуга, август 2008.
Эти строчки — из самой души — для вас!
Слышишь, крылышками шуршит
Пегас.
Для него на краю стола горсть овса.
Потому дорогим словам нет конца.
Не пылает в глазах огонь, мал росток.
Что же, он ведь ещё не конь —
горбунок!
Но исполнит он все желания для меня,
Словно в сказке из детства раннего про коня.
Я не знаю, когда ещё он придет ко мне.
Я скучаю, когда не вижу его во сне.
…Я у крылышек спинку ровную почешу.
У Пегасика песню новую попрошу.
Отвернёмся и забудем,
Что была иная Русь…
Домик, где родился Бунин,
Как к тебе я доберусь?
Рассекая все границы,
Самолётом, кораблём…
Будет сниться, сниться, сниться
Двухэтажный этот дом.
Не Бутырки, не Полтава,
Не Москва и не Елец…
Все равно, где зрела слава.
А душа проснулась здесь.
Первый дом — всему основа,
Родниковая вода.
Здесь в него вселилось Слово
И осталось навсегда.
Если беды тисками зажали,
Собираю детей и друзей.
Едем мы погостить к Окуджаве,
В Переделкинский скромный музей.
Нас приветствуют вётлы и сосны…
Здесь стихи и гитара в чести.
Никогда человеку не поздно
Свою грешную душу спасти.
Наша жизнь — неразгаданный ребус.
И отгадки, боюсь, не найти.
Но всё едет Булата троллейбус,
Подбирая озябших в пути.
Наверное, тех лет не будет лучше —
Мальчишки с нами, молода сама…
Перебираю старые игрушки:
Машинки, куклы, лодочки, дома…
Их оживляли детские ладошки,
Им придавая ценность, вес и смысл.
И ничего, что нет хвоста у кошки,
А старый клоун одноглаз и лыс.
Не знаю, право, что мне с ними делать.
Мне жалко их, но захламляют дом…
Все выбросить? Или отдать соседям?
Или оставить внукам — на потом?
…Теряются наивность, свежесть, резкость,
Пустеет жизни детский уголок.
Когда из мира исчезает детскость,
Становится он скучен и жесток.
Как будто Тот, кто в нас вселяет души,
Дарует разум, сводит ли с ума —
Перебирает старые игрушки:
Людей, машины, лодочки, дома…
На скамейке старенькой
Сватали и спорили…
Хвасталась внучатами
Бабушка одна.
И по каждой можно
Изучать историю:
Детство полуголое,
Колоски, война.
Жили, как положено —
С радостью и муками.
Разлетались деточки,
Таяла семья…
Вы живите, бабушки,
Вы гордитесь внуками!
Только не пустела бы
Старая скамья…
