Мальчик рубит мясо на базаре…
А. Межуеву
Мальчик рубит мясо на базаре.
Денег нет, а — восемнадцать лет.
А сегодня мальчику сказали,
Будто настоящий он поэт.
Видя окровавленные туши,
Их с размаху топором рубя,
Он привык негромкий голос слушать,
Что звучит порой внутри себя.
И вернувшись вечером в общагу
(Жалко, отключают часто свет),
Он привык записывать с размаху
Эти строчки… «Разве я — поэт?
Вот Есенин! А еще, вот этот —
Идут снеги белые, тихи…
Но кому сейчас нужны поэты,
И кому сейчас нужны стихи?»
С пристальным вниманьем очевидца
Смотрит он на землю: сверху — вниз.
Только жаль, не может он учиться —
Надо зарабатывать на жизнь.
Но живет красиво, нараспашку,
И спешит, и ловит рифмы влет…
Ты прости нас всех.
Прости нас, Сашка.
Ты пиши! А мясо подождет.