Ольга Григорьева — поэт и литературовед

Мы мыслили очень розово,
А хмурились — кто как мог…
И жизнь называли «прозою»,
Стихи читая взахлеб.
Сейчас мы вполне серьезны.
Но не жалеем, что грезили.
Ведь жизнь действительно проза…
С эпиграфом из поэзии.

Если душа у меня не болит,
Я себя чувствую невесомо,
И в никуда, в невесомости словно,
Вырвавшись, слово бесцельно летит.
Не потому ли мне стало трудней,
Хоть исповедываться не трушу
Беды людские врываются в душу,
И с каждым годом больней и больней.
Легкость пера — только девичий сон.
Вот мои корни, и вот мое место.
А не война — будет лет через двести
Кто-нибудь — дай ему Бог! — невесом.

Чего ты ждешь от этой сцены,
Каких невиданных чудес?
Примера верности, измены,
Любви с дуэлями и без?
Трагедии иль водевиля,
Оледенения, огня,
Рыданий, смеха, бури, штиля,
Открытья смысла бытия?
Что даст тебе театр, скажи.
Мы от премьеры лучше ль будем?
Актер тебя научит жить,
Иль отвлечет от серых буден?
Ты смотришь, смотришь не дыша,
Как занавес загадкой давней,
Завесой над великой тайной
Приподнимается, дрожа…

Это просто скрипка пела,
В тишине смеясь и плача,
Словно музыкой хотела
Жизнь мою переиначить.
Ненавязчиво и гордо
За стеною пела скрипка…
Забывались все невзгоды
И прощались все ошибки.
Что неискренне и ложно,
Словно дымка, улетело.
Не писал картин художник
Это просто скрипка пела…
Одинокий зимний вечер
Озарит твоя улыбка,
Будет нежно и беспечно
Петь невидимая скрипка.
От души скрипач старался,
Он играл с такой любовью,
Что смычок не струн касался,
А надежд людских и боли…
Что, нас ждет, судьба какая?
Ничего бы не хотела,
Лишь бы в душах, не смолкая,
Пела скрипка, скрипка пела.

Для понимания и творчества
Необходимо одиночество,
Но одиночество — как дар,
А не житейское, когда
Оно невольно просит жалости,
На нелюдимость тихо жалуясь
И зря прошедшие года…
И понимание, и творчество
Лишь внутреннее одиночество,
И счастлив тот, кто одинок.
Счастливей и по-человечьи
Переступающие в вечность
Через истории порог.