Я устала от крикливого, броского…
Я устала от крикливого, броского,
Но Поэзией приют мой храним.
Не читаю ничего, кроме Бродского.
Он всегда теперь со мной, а я – с ним.
Отсекаю всё ненужное, лишнее.
Вот он, сборничек, потрёпан, не нов…
И песчинкою в растворе насыщенном
Покрываюсь вся кристаллами слов.
— Ты в каких живёшь мирах? Где ты, деточка?…
Я качаюсь на солёной волне.
Бродский – это океан. А я – веточка.
Остальное несущественно мне.