Жизнь опять протащила волоком…
Жизнь опять протащила волоком.
Я не верю уже в добро.
Только в небе перистым облаком
Реет Пушкинское перо.
В наше время поэты — лишние,
Хоть и много могли сказать.
Прямо в душу спелыми вишнями
Смотрят Пушкинские глаза.
Он — мой воздух и вдохновение,
Он — надежда и божество.
Если будет Руси спасение,
То начнется оно — с него.